Une histoire de cycle

Jusqu’à 30 ans, je n’ai pas travaillé. Je veux dire, pas à plein-temps, ni avec un vrai contrat de travail. Je ne gagnais pas de salaire mensuel, j’avais des heures de cours dispersées (jamais plus de 6 par semaine), des à-valoir pour mes livres, parfois des piges pour des articles. J’habitais dans le Sud ou en Bourgogne, dans des maisons prêtées ou louées pour des sommes modiques. Évidemment, je tirais le diable par la queue, compte tenu qu’une fois les charges payées, il nous restait à peu près 500 euros pour vivre à trois. Pour garder la forme, je faisais une à deux heures de vélo tous les jours. Parfois, je levais la tête du guidon, je regardais les perspectives sableuses et ensoleillées de l’île de la Barthelasse ou les collines du Clunysois, et j’interrogeais le ciel. Quel gâchis ! J’étais jeune, et je ne savais pas quoi faire de mon temps ni de mon énergie. Pourquoi un type comme moi, un diplômé, à 25 ans, n’avait trouvé aucune profession régulière à embrasser ? J’avais essayé la publicité, quatre mois, le cynisme du milieu m’avait dégoûté. Comme tout le monde, j’avais envoyé quelques dizaines de curriculum ici et là, mais n’avais pas trouvé d’autres positions stables. Ma situation n’était pas insupportable ni héroïque, d’ailleurs je l’avais choisie et n’avais pas à me plaindre. Mais pourquoi s’enfermer dans ce statut d’intello précaire étriqué ?