Démons me turlupinant

Il faut une bonne dose de naïveté pour reprocher à Freud d’être politiquement incorrect. Oui, il était un brin misogyne, phallocrate, affabulateur et cocaïnomane. Mais que croit-on ? Que les Bisounours pourraient tenter une expédition jusqu’aux tréfonds du psychisme humain ? La psychanalyse n’est pas une œuvre de charité publique, mais un vaccin puissant contre la moraline. Du moins, la psychanalyse véritable, celle qui n’a pas renié ce qu’elle doit à Schopenhauer et à Nietzsche, qui creuse la part obscure de l’homme.

Démons me turlupinant, le dernier opus de Patrick Declerck, est un roman par le style, par le goût de raconter des scènes mémorables, mais c’est surtout une merveilleuse introduction à la psychanalyse. L’auteur se présente sans détour dans ce livre. On apprend qu’il est un fieffé misogyne doublé d’un pornographe, qu’il souffre d’une paresse endémique et qu’il a un Œdipe gonflé à bloc. Et alors ? C’est précisément l’obliquité de son regard, la dinguerie de son histoire familiale qui lui ont permis d’exercer le métier de psychanalyste. Et de comprendre les situations tordues de ses patients, dont il donne quelques aperçus tragi-comiques. Si l’on veut trouver des définitions simples et frappantes de ce que sont l’hystérie, la cure analytique, l’alexithymie ou la Vergänglichkeit, sentiment du caractère fugitif de l’existence qui étreint les grands mélancoliques, il vaut mieux ouvrir ce roman souvent désopilant qu’un dictionnaire de psychanalyse. Cet ouvrage risqué – il est rare qu’un analyste raconte ses traumas et ceux de ses patients de concert ! – est aussi la meilleure réplique à ceux qui s’imaginent que la couleur de l’inconscient est le rose bonbon.