À quoi sert la chasse aux œufs ?

« “L’homme moderne qui se sent et se prétend areligieux, écrit Mircea Eliade dans Le Sacré et le Profane (1956), dispose encore de toute une mythologie camouflée et de nombreux ritualismes dégradés.” Je ne le lui fais pas dire. Question de génération : je suis, comme qui dirait, mangé aux mythes. Et à ce propos, lundi – rituel familial auquel mes enfants se plient, et me plient, avec bonheur –, c’est chasse aux œufs.

➤ Recevez la newsletter quotidienne et gratuite de Philosophie magazine dans votre boîte mail. Et pour profiter de tous nos articles, choisissez l’offre d’abonnement payante qui vous convient le mieux.

Quand j’étais petit (je n’étais pas grand), Pâques signifiait trois choses : la Passion du Christ – le Vendredi saint était un immense moment d’angoisse, je voyais des crucifiés partout –, la Veillée pascale – avec enfants porteurs de cierges, dont moi, la trouille au ventre de laisser la précieuse flamme s’éteindre (j’en ai parlé à mon psy, il a pris sa mine sagace qui m’agace) – et lundi, Résurrection, retour des cloches (de Rome) et mystérieux largage d’œufs en chocolat dans la prairie qui jouxtait la maison. Merveilleux moment de l’enfance que je célébrerais volontiers avec vous, sauf que je me souviens très bien des angoisses, pas du tout des chasses aux œufs. Probablement parce que les unes étaient plus lourdes de sens que les autres. Mais le fait est que j’ai beau creuser ma mémoire, invoquer des œufs chamarrés tapis dans l’herbe verte comme des poissons tropicaux sous les algues, je n’ai pas l’ombre du début d’un souvenir, excepté le fait qu’il a peut-être eu lieu. Dans Rebecca (1938), l’amoureuse héroïne de Daphné du Maurier implore : “Si seulement on pouvait inventer quelque chose qui conserve un souvenir dans un flacon, comme un parfum, et qui ne s’évapore, ne s’affadisse jamais. Quand on en aurait envie, on pourrait déboucher le flacon et on revivrait l’instant passé.” Ce serait pratique, tentant mais dangereux : le passé serait figé sans continuité avec le présent. La narratrice ne s’y trompe pas, et tandis que Manderley brûle dans la nuit avec ses souvenirs mortifères, elle se tourne résolument vers l’aube qui s’annonce. Vers le renouveau. Et c’est cela que fêtent les croyants à Pâques, Pessa’h et l’Aïd ou, les athées comme moi, en chassant les œufs avec leurs enfants. Reproduisant, souvent sans le savoir, un vieux rituel d’offrande des œufs porteurs de vie chez les Celtes, les Perses ou les Égyptiens.

Mircea Eliade conclut son analyse en notant qu’“il faut prendre conscience de ce qui reste encore de ‘mythique’ dans une existence moderne, et qui reste tel, justement parce que ce comportement est, lui aussi consubstantiel à la condition humaine, en tant qu’il exprime l’angoisse devant le Temps”. En effet, nos mythes, aussi dégradés soient-ils – il y a du cauchemardesque dans ces rayons d’hypermarché où s’alignent lapins Lindt et cloches Suchard – sont comme le vestige d’un parfum dont on devine encore la fragrance au fond d’un flacon vide et depuis longtemps oublié au fond d’une malle. Même transformé en cérémonial de caddie de supermarché, ils conservent une puissance évocatrice qui ne demande qu’à renaître. Je vais le dire aux enfants : à quoi sert la chasse aux œufs ? À préserver des rituels heureux. Et tant pis s’ils lèvent les yeux au ciel.. »