Le dieu des Marseillais

La discussion théologique la plus passionnante à laquelle il m’ait été donné d’assister s’est déroulée sur la ligne 9 du métro parisien, entre les stations Bonne-Nouvelle et Grands-Boulevards. Elle a duré moins d’une minute. Sur la banquette en face de moi, un petit garçon et une fillette étaient assis côte à côte. Ils voyageaient sans leurs parents. Elle devait avoir 10 ans et lui 7 ; elle profitait de son avance pour le snober un peu. Elle regardait par la fenêtre tandis qu’il essayait de lui parler, ou entortillait une mèche de ses cheveux avec une moue boudeuse. Tout d’un coup, le petit garçon lui a demandé : « Est-ce que tu crois en Dieu ? » La petite fille a soufflé profondément en signe d’impatience, avant de répondre en agitant les mains : « Oui… Mais moi, je ne crois pas en Jésus, le Dieu qui finit sur la croix. Non, celui-là, il est mort, il fait peur. Par contre, je crois au dieu de la danse, parce que j’adore la musique. Et puis chez les Égyptiens, il y avait aussi un dieu en forme de chat. Moi, j’aime trop les chats, alors je crois en Bastet, le dieu chat… » Le petit garçon est resté un long moment muet, à rouler des yeux comme des billes. Visiblement, un conflit intérieur l’animait. Ces déclarations ne cadraient pas avec ce qu’il avait l’habitude d’entendre dans la bouche de ses parents ou au catéchisme. Pourtant, à force de réflexion, il a trouvé un argument efficace. Il a rétorqué avec un sourire en coin : « Ah oui, je vois. Toi, tu crois au dieu des Marseillais. Celui qu’a l’accent, qui mange l’aïoli et tout… »