Faux Nègres

Il flotte dans l’air une atmosphère de calme avant la tempête dans ce village anonyme du nord-est de la France. L’église menace de s’effondrer, l’unique bar a fermé et, aux dernières élections, le Front national y a conquis les urnes. Pas étonnant qu’on envoie là-bas deux reporters armés d’une seule question : « Pourquoi les gens d’ici votent à l’extrême droite ? » Un journaliste improvisé et un preneur de son aveugle composent une « fine équipe », hantée par les fantômes littéraires de Rimbaud et de Flaubert. Autre présence omniprésente : « nous »,  « poignée d’habitants assemblés par hasard ». « Voilà notre histoire », annonce ce collectif villageois aux airs de chœur antique. Autant de paroles que Thierry Beinstingel fait se rencontrer, résonner, se manquer. Entre elles gît parfois un fossé aussi vaste qu’un malentendu. Le roman de Beinstingel pourrait être lu comme celui de cette « France périphérique » décrite par le géographe Christophe Guilluy (Flammarion, 2014), que la mondialisation a laissée sur le carreau. À la question lancinante des journalistes personne ne répondra. Et Beinstingel de conclure, non sans ironie : « Politique et littérature font rarement cause commune. »